Schnapsglas, Teil eines geformten und filigran gravierten Kristallservices, hergestellt von der französischen Manufaktur Saint-Louis/Baccarat um 1900.

Jedes Glas misst ungefähr 9,8 cm in der Höhe und 6,5 cm im Durchmesser und ist mit einer Arabeske und einem Blumenmotiv verziert.

Nach Familientraditionen und dokumentarischen Belegen gehörte das Glas zum Service von Feldmarschall Erwin Rommel, ‚dem Wüstenfuchs‘ (1891-1944), der durch Selbstmord starb, weil er verdächtigt wurde, an der gescheiterten Verschwörung zum Attentat auf Hitler beteiligt gewesen zu sein.

Das Vorhandensein von Gläsern im Haus von Feldmarschall Rommel in Herrlingen (Deutschland)

Laut der Aussage des amerikanischen Soldaten Joseph H. Rose befand sich die Brille am Ende des Zweiten Weltkriegs in der Küche der Villa Lindenhof, dem Privathaus von Erwin Rommel in Herrlingen auf den schwäbischen Hügeln bei Ulm. Rose wurde als Dolmetscher dem Hauptquartier des 1. Bataillons, 141st Infantry Regiment, 36th Division der US Army zugeteilt, das Ulm im April 1945 besetzte.

Nach dem Tod von Rommel (14. Oktober 1944) wurde das Haus von der Familie verlassen und von den Besatzungstruppen beschlagnahmt. In diesem Haus war der Gefreite Rose über einen Monat lang untergebracht.

Rose erzählt, dass sie Lucie Rommel, die Witwe des Feldmarschalls, im Garten des Hauses traf und sie bat, die Brille als Andenken an ihren Aufenthalt in Ulm zu behalten. Lucie nickte, als ob sie ‚einen Geist gehen ließe‘. Eines der Gläser war Rommels Lieblingsglas, weil es ‚auch im Sommer kalt blieb‘.

Rose brachte die Gläser als Kriegssouvenirs mit in die Vereinigten Staaten, stellte sie in ihrem Haus aus und zeigte sie zeitlebens in Vorträgen und öffentlichen Präsentationen, die ihren Kriegserinnerungen gewidmet waren. In seinen Ruhestandsjahren dokumentierte er jedes einzelne Stück sorgfältig und vermachte es später seiner Familie.

Das Märchen vom Gefreiten Rose

„Ich habe sie in der Küche des Hauses von Feldmarschall Rommel gefunden.“ So beginnt meine Geschichte immer, denn dort nimmt alles in meiner Erinnerung Gestalt an.

Als der Krieg in Europa im Frühjahr 1945 zu Ende ging, empfand ich nicht die Euphorie, die ich mir jahrelang vorgestellt hatte. Es war wie das Ausatmen, nachdem ich zu lange die Luft angehalten hatte: Ich spürte eine plötzliche, fast schuldbewusste Stille. Ich war einundzwanzig Jahre alt, ich war Übersetzer im 141. Infanterieregiment der 36. Division und mir wurde eine Unterkunft im leeren Haus von Feldmarschall Erwin Rommel, dem Wüstenfuchs, zugewiesen. Der am meisten gefürchtete Feind, der am meisten geachtete.

Das Haus befand sich in Herrlingen, auf den schwäbischen Hügeln. Es war ein nüchternes, fast melancholisches Gebäude, umgeben von Bäumen und einem Garten, der nicht mehr auf jemanden zu warten schien. Es gab nichts Monumentales, keinen Prunk, kein Anzeichen für die Arroganz des Regimes.

Rommel war bereits seit sechs Monaten tot. Er war gezwungen, sich zu vergiften, um seine Familie zu retten. Eine noble Entscheidung, eine Geste, die durch die Niederlage nicht ausgelöscht worden war.

Ich schlief in seinem Bett. Ich habe mich vor seinem Spiegel rasiert. Ich ging in dem Garten spazieren, in dem er in den letzten Tagen seines Lebens spazieren gegangen war. In jedem Raum, in jedem Gegenstand spürte ich eine stille Präsenz, die Respekt einforderte.

Ich habe sie in diesem schwebenden Alltag gesehen.

Die Brille.

Sie standen in der Küche, zwischen dem von der Familie zurückgelassenen Geschirr. Schnapsgläser aus französischem Baccarat-Kristall, fein modelliert, geätzt mit einer Feinheit, die man heute nur noch selten sieht. Der mit einem Blumengeflecht verzierte Becher sah aus wie ein silbernes Filigran. Der aus Kristallrippen geschnitzte Stiel erweckte den Eindruck eines transparenten Rückgrats.

Sie sahen zerbrechlich aus. Sie waren es nicht. Und vor allem waren sie intim.

Sie waren der persönliche Dienst eines Mannes, der an Disziplin, Nüchternheit und Maß gewöhnt war.

Eines Tages, als ich mit einem dieser Gläser in der Hand im Garten saß, sah ich sie kommen.

Lucie Rommel. Witwe.

Sie protestierte nicht gegen die Aufforderung. Ihre Augen trugen das Gewicht der Entscheidung ihres Mannes und dessen, was diese Entscheidung gerettet und gleichzeitig zerstört hatte. Wir sprachen in ihrer Sprache, nicht als Feinde, sondern als Menschen, die eine Tragödie teilen.

Er schaute auf das Glas und sagte nur:

„Es war sein Lieblingsplatz. Ihm blieb sogar im Sommer kalt.“

Sie bat mich sanft, das Haus zu betreten, zum ersten Mal seit dem Selbstmord ihres Mannes.

„Es ist Ihr Haus, Madame“, sagte ich ihr, fast in einem entschuldigenden Ton. Sie schien überrascht: Sie befürchtete vielleicht eine Ablehnung. Sie schlenderte lange durch die Räume, als wollte sie sich endgültig verabschieden. Als sie wieder herauskam, war ihr schönes Gesicht von Tränen übersät.

Bevor ich mich verabschiedete, erwähnte ich einen Gruß und hob das elegante Glas, das noch immer mit Alkohol gefüllt war, in ihre Richtung. Ich fragte sie, ob ich es behalten dürfe: nicht als Trophäe, sondern als Erinnerung, die man in Ehren hält. Sie nickte, als ob sie den Schatten eines Geistes loslassen würde.

Als ich Ende 1945 nach Amerika zurückkehrte, hatte ich diese Brille bei mir, eine stille Reliquie, geschützt durch die Last eines Veteranen. Im Laufe der Jahre brachte ich sie zu Konferenzen, Veteranentreffen und Gedenkfeiern mit. Nicht, um damit zu prahlen oder um eine Leistung zu zeigen. Sondern um die Geschichte eines Mannes zu erzählen, der im schwierigsten Moment die Ehre über das Leben gestellt hatte.

Viel später, als eines der Gläser dem Gettysburg Museum of History übergeben wurde, bestätigten die Kuratoren, was ich schon immer gewusst hatte: Sie stammten aus der Zeit um 1900, also bevor Baccarat 1936 die gravierte Signatur einführte. Häusliche, persönliche Gegenstände. Täglich von der Familie Rommel benutzt.

Sie waren die private Erinnerung eines Kriegshelden, weit entfernt von der Propaganda. Sie erinnerten an die moralische Tragödie eines Mannes, der sich Hitler widersetzte; an das Schweigen, mit dem er dem von der Tyrannei auferlegten Schicksal begegnete; an das Mitgefühl einer Frau, die es schaffte, eine Erinnerung loszulassen.

Und die Wahl eines amerikanischen Soldaten, der lieber eine Geschichte als eine Trophäe nach Hause bringen wollte.

Das Gewicht der menschlichen Entscheidungen in unmenschlichen Zeiten.