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<\/figure>\n\nL’histoire du soldat Rose<\/h1>\n\n
\u00ab\u00a0Je les ai trouv\u00e9s dans la cuisine de la maison du mar\u00e9chal Rommel. C’est toujours ainsi que commence mon r\u00e9cit, car c’est l\u00e0 que tout prend forme dans ma m\u00e9moire.<\/p>\n\n
Lorsque la guerre en Europe a pris fin au printemps 1945, je n’ai pas ressenti l’euphorie que j’avais imagin\u00e9e pendant des ann\u00e9es. C’\u00e9tait comme expirer apr\u00e8s avoir retenu son souffle trop longtemps : j’ai ressenti un silence soudain, presque coupable. J’avais vingt et un ans, j’\u00e9tais traducteur dans le 141e r\u00e9giment d’infanterie de la 36e division, et on m’avait assign\u00e9 un logement dans la maison vide du mar\u00e9chal Erwin Rommel, le Renard du d\u00e9sert. L’ennemi le plus redout\u00e9, le plus respect\u00e9. <\/p>\n\n
La maison \u00e9tait situ\u00e9e \u00e0 Herrlingen, dans les collines souabes. C’\u00e9tait un b\u00e2timent sobre, presque m\u00e9lancolique, entour\u00e9 d’arbres et d’un jardin qui semblait s’\u00eatre arr\u00eat\u00e9 pour attendre quelqu’un. Il n’y avait rien de monumental, aucune ostentation, aucun signe de l’arrogance du r\u00e9gime. <\/p>\n\n
Rommel est mort depuis six mois. Contraint de s’empoisonner pour sauver sa famille. Un choix noble, un geste que la d\u00e9faite n’a pas effac\u00e9. <\/p>\n
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J’ai dormi dans son lit. Je me suis ras\u00e9 devant son miroir. J’ai march\u00e9 dans le jardin o\u00f9 il avait march\u00e9, dans les derniers jours de sa vie. Dans chaque pi\u00e8ce, dans chaque objet, j’ai senti une pr\u00e9sence silencieuse qui imposait le respect. <\/p>\n
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C’est dans ce quotidien suspendu que je les ai vus.<\/p>\n\n
Les lunettes.<\/p>\n\n
Ils se trouvaient dans la cuisine, parmi la vaisselle laiss\u00e9e par la famille. Des verres \u00e0 schnaps<\/em> en cristal fran\u00e7ais de Baccarat, finement model\u00e9s, grav\u00e9s avec une d\u00e9licatesse rarement vue aujourd’hui. La coupe d\u00e9cor\u00e9e d’une trame florale ressemble \u00e0 un filigrane d’argent. Le pied, taill\u00e9 dans des nervures de cristal, donne l’impression d’une colonne vert\u00e9brale transparente. <\/p>\n\n Ils semblaient fragiles. Elles ne l’\u00e9taient pas. Et surtout, elles \u00e9taient intimes. <\/p>\n\n Il s’agit du service personnel d’un homme habitu\u00e9 \u00e0 la discipline, \u00e0 la sobri\u00e9t\u00e9 et \u00e0 la mesure.<\/p>\n\n Un jour, alors que j’\u00e9tais assis dans le jardin, un de ces verres \u00e0 la main, je l’ai vue arriver.<\/p>\n\n Lucie Rommel. Veuve. <\/p>\n\n Elle ne proteste pas contre la r\u00e9quisition. Ses yeux portaient le poids de la d\u00e9cision de son mari et de ce que cette d\u00e9cision avait sauv\u00e9 et, en m\u00eame temps, d\u00e9truit. Nous avons parl\u00e9 dans sa langue, non pas comme des ennemis, mais comme ceux qui partagent une trag\u00e9die. <\/p>\n\n Il a regard\u00e9 le verre et s’est content\u00e9 de dire :<\/p>\n\n \u00ab\u00a0C’est ce qu’il pr\u00e9f\u00e9rait. Il avait froid m\u00eame en \u00e9t\u00e9\u00a0\u00bb.<\/p>\n\n Elle me demande doucement d’entrer dans la maison, pour la premi\u00e8re fois depuis le suicide de son mari.<\/p>\n\n \u00ab\u00a0C’est votre maison, Madame\u00a0\u00bb, lui ai-je dit, presque sur un ton d’excuse. Elle parut surprise : elle craignait peut-\u00eatre un refus. Elle r\u00f4da longtemps dans les pi\u00e8ces, comme pour un dernier adieu. Lorsqu’elle est sortie, son beau visage \u00e9tait stri\u00e9 de larmes. <\/p>\n\n Avant de prendre cong\u00e9, je l’ai salu\u00e9e en levant vers elle l’\u00e9l\u00e9gant verre encore rempli de liqueur. Je lui ai demand\u00e9 si je pouvais le garder : non pas un troph\u00e9e, mais un souvenir \u00e0 ch\u00e9rir. Elle a acquiesc\u00e9, comme si elle laissait partir l’ombre d’un fant\u00f4me. <\/p>\n\n Lorsque je suis rentr\u00e9 en Am\u00e9rique \u00e0 la fin de l’ann\u00e9e 1945, ces lunettes \u00e9taient avec moi, une relique silencieuse, prot\u00e9g\u00e9e par le fardeau d’un ancien combattant. Au fil des ans, je les ai apport\u00e9es \u00e0 des conf\u00e9rences, \u00e0 des r\u00e9unions d’anciens combattants, \u00e0 des comm\u00e9morations. Non pas pour me vanter ou pour exhiber un exploit, mais pour raconter l’histoire d’un homme. Mais pour raconter l’histoire d’un homme qui, au moment le plus difficile, avait choisi l’honneur plut\u00f4t que la vie. <\/p>\n\n Bien plus tard, lorsque l’un des verres a \u00e9t\u00e9 transf\u00e9r\u00e9 au mus\u00e9e d’histoire de Gettysburg, les conservateurs ont confirm\u00e9 ce que j’avais toujours su : ils dataient d’environ 1900, avant que Baccarat n’introduise la signature grav\u00e9e en 1936. Des objets domestiques et personnels. Utilis\u00e9s quotidiennement par la famille Rommel. <\/p>\n\n Elles sont la m\u00e9moire priv\u00e9e d’un h\u00e9ros de guerre, loin de la propagande. Elles \u00e9voquent la trag\u00e9die morale d’un homme qui s’est oppos\u00e9 \u00e0 Hitler, le silence avec lequel il a affront\u00e9 le destin impos\u00e9 par la tyrannie, la compassion d’une femme qui a su se d\u00e9faire d’un souvenir. <\/p>\n\n Et le choix d’un soldat am\u00e9ricain qui pr\u00e9f\u00e9rait ramener une histoire plut\u00f4t qu’un troph\u00e9e.<\/p>\n\n Le poids des choix humains en des temps inhumains.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Verre \u00e0 schnaps, faisant partie d’un service en cristal moul\u00e9 et grav\u00e9 en filigrane, produit par la manufacture fran\u00e7aise Saint-Louis\/Baccarat vers 1900. Chaque verre mesure environ 9,8 cm de haut x 6,5 cm de diam\u00e8tre et est d\u00e9cor\u00e9 d’une arabesque et d’un motif floral. D’apr\u00e8s la tradition familiale et des preuves documentaires, le verre faisait… Lire la suite »LES VERRES \u00c0 SCHNAPS DU FELDMAR\u00c9CHAL ROMMEL, LE \u00ab\u00a0RENARD DU D\u00c9SERT\u00a0\u00bb<\/span><\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":4121,"comment_status":"closed","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"neve_meta_sidebar":"","neve_meta_container":"","neve_meta_enable_content_width":"","neve_meta_content_width":0,"neve_meta_title_alignment":"","neve_meta_author_avatar":"","neve_post_elements_order":"","neve_meta_disable_header":"","neve_meta_disable_footer":"","neve_meta_disable_title":"","footnotes":""},"categories":[],"tags":[],"class_list":["post-4122","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.goethehaus.cloud\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/4122","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.goethehaus.cloud\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.goethehaus.cloud\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.goethehaus.cloud\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.goethehaus.cloud\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=4122"}],"version-history":[{"count":3,"href":"https:\/\/www.goethehaus.cloud\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/4122\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":4125,"href":"https:\/\/www.goethehaus.cloud\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/4122\/revisions\/4125"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.goethehaus.cloud\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/media\/4121"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.goethehaus.cloud\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=4122"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.goethehaus.cloud\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=4122"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.goethehaus.cloud\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=4122"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}